A cena reativou minha compaixão e a raiva ao mesmo tempo. Laurinha, quatro anos recém-feitos, é a minha sobrinha faladeira-falarosa-falafusa. Foi brincar num parquinho e lá estava outra menininha, mais grandinha que ela. Laurinha já se aproximou no galope, "oi, quer brincar?" e aí veio! Aquele silêncio, olhar de criança  um tico de nada mais velha que olha para a menor com aquele desprezo tirado sei lá de onde. Voltei no tempo. Da escola, da adolescência, de um dia desses, bem dizer.

Laurinha insistiu no "ei, menina. Vamo brincar!", dando tchauzinho com a mão. E mais uma vez a menina-maior ignorou. Naquele momento, minha irracionalidade só pensava em ensaiar um discreto cocorote na cabeça da criatura e soltar um "eeeei, mermão, tá ouvindo ela te chamar pra brincar não?", mas antes de qualquer coisa Laurinha olhou pra mim e "ela não ouviu, tia Ligia".

Como não ouviu? A horrorozinha tava mermo ali do lado. Ela não quis responder, que sem noção... e lá ia eu viajando em mil ódios acumulados quando Laura me interrompe pedindo para que eu a ajudasse a subir no balanço. Gargalhando, as chinelinhas de plástico colorido enfeitando o ar. "Mais rápido, mais rápido", e tome riso e "mais rápido" e em dois segundos a negativa da guria maior sumia do horizonte. Evaporou-se.

Naquele dia entendi que precisava exercitar mais do olhar-de-Laura. De ter a valentia pra convidar o azedume pra dividir um brinquedo, uma conversa, um pensamento. Mas não sofrer com a negativa. Uma hora aparece no parquinho alguém do nosso tamanho. Que tem os mesmos mini-problemas que a gente. Problemas que podem ser piquiliquinhos (pequenininhos, na língua de Laura) e que justamente por isso vamos nos entender, por conseguir ver tudo da mesma altura. Sem disputa, só a besteira boa que é brincar junto. 

Essa cena, numa tarde besta e gostosa de um café lá em Recife (ai, que saudade!) me recordou do quanto estamos no mundo de evitações. Tudo precisa ter um poder de síntese muito alto para que possamos manter o mínimo de contato: uma figurinha pra trocar no WhatsApp e nos damos por conversados. Concordar com tudo o que é dito, sob pena de não se enquadrar e ser chata. Só oferecer o lado que brilhe, pois a sombra nos pune. E, sabemos, as pessoas mais bem quistas são essas que não ofendem. Concordam, dizem amém e calam pra aguentar as buchas que pensam que precisam engolir pra ter companhia. 

Fui essa pessoa, ainda sou mas já não suporto mais ser. Daqui do meu parque eu só quero fazer merminho que igual a Laura: brincar com quem me empurra mais rápido, mais alto, mais longe!

Não há conversa, dessas que a gente um dia já experimentou e sabe o gosto. São picotados de palavras. Uma pergunta que se faz e que na correria dos dias, se esquece. Uma reposta que já nem faz sentido oferecer, o alvoroço já passou, a agonia foi resolvida, talvez até já atropelada por outra. Um cemitério de palavras que perderam o endereço e morreram ali, indigentes. 

Uma frase que engole a outra, depois outra e outra. Um depósito. Se entulham ali os amontoados de coisas e ninguém retorna para buscar a resposta. Só existe o grito, nunca o eco. Umbigo, umbigo meu... há nesse mundo alguém mais importante do que eu? O relato de si, aos montes. Mas a percepção do outro... ai, preguiça. É quando der. Quando eu tiver um tempinho, leio. Quando eu precisar, retorno. Se eu necessitar, volto. 

Passam dias, semanas. As conversas murcham, o sentido se perde. Já não há fio pra puxar. O único a se fazer é amontoar mais palavras sem que as de antes tivessem a chance de serem lidas. Dia desses me bateu saudade das horas e horas ao telefone com a melhor amiga depois das aulas no colégio. Havia interesse uma pela outra. Interesse! Que palavra bonita quando bem empregada, sem ofender. 

Recordo as delícias daquelas tardes inteiras tagarelando. Ela numa cama e eu na outra, como se fossemos dois países diferentes dispostos a comunicar e contar tudo de si. Dos territórios e das tantas gentes que nos habitavam. Descobrir o outro lado era mágico! Hoje tá um pouco de silêncio. Buzinadas em portões fechados, não aparece ninguém pra soltar um "arrudeia, entra". Ninguém tem a gentileza de avisar que "quando puder, respondo". Ou a honestidade mais básica do "não quero, não posso". 

O vazio das tantas palavras, os poucos ouvidos. Nenhum barco se aproximando pra chegar na ilha e eu fico daqui só vendo o mar doido. Na certeza de que algumas palavras não serão lidas, coloco tudo muito cru nas mensagens que vão dentro das garrafas de vidro atiradas na água. Voltei a fazer o que me tirava a sensação de  naufrágio quando era aborrescente: escrevo. Por mim, pra mim, comigo. Talvez eu seja a única que realmente precise receber a mensagem.

SEGÓVIA
Esse é um bate e volta saindo de Madri que vale a pena! Peguei o ônibus da empresa Avanza, na estação de Metrô Moncloa e a viagem durou pouco mais de 1h. O que eu mais queria ver nessa cidade era o aqueduto de Segóvia, uma obra simplesmente incrível feita pelos romanos para transportar a água das montanhas para a cidade. Lembro que assim que desci do ônibus e fui caminhando rumo ao aqueduto (Google Maps, ajudando na missão), senti uma empolgação e alegria tão genuínas quando vi de longe a imponência dessa construção. 

Pandemia, medo, rotina alterada. Eu (e o resto do mundo, somente!) dormindo e acordando com incertezas. Na urgência de isolamento e vontade de escapismo, tudo o que eu queria era descansar o juízo num lugar silencioso e que eu não visse "um pé de gente". Foi quando olhando o Instagram achei a Pousada Fulô da Pedra, uma hospedagem localizada numa área rural que faz divisa entre os Estados do Rio Grande do Norte e Paraíba. 

O lugar compartilha de uma ideia de turismo pela qual tenho aprendido a ter bastante apreço e respeito: um turismo que não seja predatório e agressivo com o cenário local (natureza e cultura), que não explore animais (passeio de charrete causando exaustão nos bichos pelo mero divertimento de turistas? Tô fora!) e que me aproxime ao máximo do clima do lugar. 

O que mais gostei da pousada é que não é um estabelecimento que precisa agradar clientes simulando espaços que não fazem parte do ecossistema do lugar, ou seja, enfiar uma piscina no meio do sítio, em pleno Agreste potiguar ou ter restaurante com cardápios pautados em gastronomia de outros locais ou construções com arquiteturas tão distantes do repertório de habitação local. 

Já no site da pousada somos convidados a pensar que tipo de turismo estamos escolhendo. Em um dos textos de descrição dos serviços e atrações, um trecho me chamou a atenção: não percebemos, mas somos muitos ruidosos e pra onde vamos levamos nossos barulhos e queremos que os outros nos ouçam. Gostei!

Viajar focando apenas no estar ali (sem a pressa de fazer mil programações ou tirar fotos em pontos turísticos) me aproximou de autonomias que o turismo tenta nos tirar em nome de um "conforto" ou de um "luxo". Lá tivemos autonomia para para cozinhar (há uma cozinha compartilhada), para caminhar (são 120 hectares de um espaço seguro, livre) e passear (guias existem mas não são invasivos nem "empurrados" na sua estadia). 

Os quartos possuem relativa distância um dos outros e destaco o café da manhã focado em produtos locais. Pães e bolos artesanais feitos pela dona da pousada (o bolo de rapadura estava docinho e fofinho na medida certa), geleia de manga fresquinha, suco da fruta e café passado na hora... tudo isso olhando para uma paisagem que nos dá a dimensão do quanto o mundo ainda é bonito (e grande!).

A caminhada até a Pedra do Lagarto para ver o por do sol (belíssimo!) te leva a uma vista linda e privilegiada. Uma trilha simples, que não oferece riscos e que pode ser feita de forma independente. Porém como era a primeira vez que estávamos lá e não sabíamos o caminho, acionamos o serviço de condução/guia da pousada (R$ 15,00 por pessoa). Quem nos conduziu até lá foi Teco, um jovem que apesar da pouca idade guarda uma sabedoria e uma calma invejáveis. Conversamos muito sobre natureza, passeios, estudo, espiritismo.

As dicas básicas são usar repelente e deixar o medo de rã em casa (essa parte aí fiquei devendo). A pousada disponibiliza mosquiteiros (o que é ótimo especialmente para quem viaja com crianças que tem algum tipo de alergia a picada de insetos, por exemplo). Sem TV, frigobar ou internet nos quartos e ar condicionado apenas em algumas das instalações, o lugar é feito pra você lembrar que está num sítio. 

Para quem preza por todos esses confortos urbanos (que são ótimos mas muitas vezes agressivos ao ambiente para onde são levados), recomendo hospedagens vizinhas (mais nessa pegada de "hotel" mesmo). A Fulô da Pedra é o que se propõe a ser: uma pousada campeira voltada para quem gosta de silencio e muita, muita tranquilidade.

Essa foi uma viagem que me fez pensar em que tipo de inteligência eu quero ser inteligente e comecei a pensar disso depois do passeio de cavalo (R$ 60,00 por pessoa) que fiz. Durante toda uma vida me acostumei a montar em cavalos amansados pela força da ignorância, que atendiam muito prontamente a puxada das rédeas pelo medo, dor ou incômodo que isso causa neles. Também tem aqueles cavalos que de tão explorados já sabem o caminho de ida e volta, são obedientes pelo cansaço, ou seja, uma mansidão forçada. 

Lá na Fulô da Pedra os cavalos e éguas passam por um processo de doma totalmente diferente, uma disciplina que não envolve violência. O proprietário ("Gil") tem no currículo uma série de cursos e treinamentos nessa área. Portanto, meu passeio com Alana (a égua) não foi fácil. Ela atende a comandos muito sensíveis, educados e eu lá toda bronca querendo puxar as rédeas por medo quando ela trotava. Resultado, ela ficou chateadíssima, com a cabeça bugada pela minha falta de tato com os comandos e a sorte que Teco (o condutor) me acompanhou no passeio e foi acalmando ela. Fiquei de voltar lá para reaprender a cavalgar. 

Não importa o quarto em que você fique, sempre haverá uma janela com uma paisagem linda! Todas as acomodações foram decoradas com material da própria fazenda, o que me fez voltar para uma infância de férias no sítio de vovô (que saudade). Os quartos tem varanda (com rede), mesinhas de apoio e vista para as pedras. 

Ah, e registro aqui um ato de gentileza que vi por lá: uma família que visivelmente exausta do isolamento da pandemia, pediu ao dono da pousada para liberar uma área de camping para atender ao pedido da criança da casa, que era acampar. Minha gente, a alegria que eu vi nessa criança ao andar pra lá e pra cá com a barraca, aquela necessidade inocente e pura de aventura, sabe? Muito fofo! (mas eles ficaram do oooooutro lado da pousada, distanciamento social: check!)

Um alerta importante: se for levar garrafas, latas & plástico, vá consciente de que é preciso levar um saquinho de lixo e voltar com ele. É que por lá não há coleta seletiva de lixo. Não é um local para encher a cara, falar alto, incomodar os outros hóspedes (ainda que estejam a metros e metros de distância). Intimismo e privacidade são as palavras então esteja preparada para aquela garrafinha de vinho à beira da fogueira (sim, todos os dias às 20h), com música baixinha e respeitando o descanso alheio.

A presença dos proprietários faz toda a diferença e tira todo aquele ar de "negócio" que ronda o turismo. Poder ouvir a história das pessoas que montaram a pousada e saber mais do próprio empreendimento é bom, inclusive pra confirmar algumas suspeitas: a pousada tem, claramente, o repertório de pessoas que já viajaram por várias partes do mundo e que aprendem a respeitar o positivo (natureza imponente, paz, silêncio) e negativo (escassez de água na região, chegada de turismo predatório ao redor). 

O sítio não força barra, é um sítio e ponto. Bom espaço para crianças (para correr, para se sujar, pra ver os bichinhos de perto), bom espaço para casais (ver estrelas enquanto se balançam na rede no frio da noite, delícia), bom para família, bom para quem precisa ficar sozinho ou sozinha.

POUSADA FULÔ DA PEDRA

Localização: Apesar de estar em terras do Rio Grande do Norte, a pousada fica bem próximo à Pedra da Boca (Araruna-PB). Trata-se de uma divisa entre Estados. Por isso você pode chegar por lá tanto através da cidade de Passa e Fica (RN) quando pela cidade de Araruna (PB). Ao chegar na Pedra da Boca, passa na frente do Restaurante de Seu Tico, por um Centro Espírita e segue direto. 

Mais à frente, acabando o calçamento, segue na estrada de terra e haverá uma bifurcação. Siga pela direita e busque pela placa, a entrada é bem discreta. Sentiu que está perdido? Aborde a primeira pessoa que estiver na estrada e pergunte pela "pousada de Gil" e tudo certo, vão saber indicar.

Contato: Gil (84) 98875-1279 ou Annica (84) 98888-5348.
E-mail: contato@pedradaboca.com.br 

Valores: Entre R$ 70,00 (preço do albergue) até R$ 225 (casal, quarto com ar-condicionado). A tabela completa de preços e especificações das acomodações pode ser vista clicando aqui. 

QUER FAZER TRILHAS? 
Dessa vez eu não fui em nenhuma trilha da Pedra da Boca (circulei apenas dentro da área dos 120 hectares da pousada e numa parte da estrada que dá acesso até ela) para evitar aglomerações. No sábado e domingo dava pra ver o movimento intenso nas pedras e trilhas, mesmo em estado de pandemia. Em uma postagem anterior (quando visitei a região em 2017) eu fiz um resumão dos passeios que podem ser feitos, desde caminhadas, trilhas e até um pêndulo (para os mais radicais). Tem tudo AQUI. 

Os passeios da Pedra da Boca são organizados por Seu Tico e Maciel. A indicação é buscar os dias de semana e reservando horários, primeiro por uma questão de respeito com a situação que vivemos (não aglomerar), segundo para garantir a sua segurança e saúde, bem como a saúde dos condutores de trilha. 

O que mais gosto quando estou aprendendo outras línguas é entender que palavras e expressões fazem a gente percorrer caminhos mentais diferentes do que estamos habituados a fazer. Falar português não é só falar português, é aprender a pensar em português, sentir as coisas de acordo com as possibilidades lexicais e semânticas que nos ofertam. A gente aprende a sentir ou ignorar coisas pois tudo precisa de um nome-palavra, uma imagem, um sinal... um meio de entrar na gente. E se elas não existem, essas coisas não irão habitar nosso juízo, esse lugar-destino da comunicação (e desse lugar as coisas só saem transformadas com um pouco da gente).

Esse arrodeio todinho é só pra dizer que fiquei pensativa esses dias, depois lembrar de uma aula de Espanhol. Uma das situações que deveríamos aprender nos breves exercícios era perguntar qual a profissão ou ocupação dos nossos colegas. Em espanhol a gente não chega com a mesma abordagem aqui do Brasil ("mas tu trabalha em que? Tu faz o que? Tu é o que?"). Por aqui a gente tem o costume de dizer o "sou" acompanhado da nossa profissão e isso nos define de cara. Quando perdemos ou não temos essa profissão/ocupação a gente fica naquele constrangimento do não-ser, gagueja, tenta encontrar uma palavra-síntese ou diz que vai ser, que está a caminho de se tornar algo. Sou jornalista, sou professora, sou. Precisamos ser-profissão de algo, para além do nosso nome, qualquer coisa que tenha um peso social, uma utilidade.

Quando pedi demissão do cargo de professora para voltar a ser estudante, eu perdi o fator-emprego, virei bolsista. No Brasil, basicamente isso é virar nada, as pessoas não entendem que estudar também é ocupação e tarefa. Tive a experiência de visitar outros lugares e sentir que estudar é muita coisa e isso me dá sempre aquela utopia que me deixa em pé. Mas voltando para a aula de espanhol. A gente pergunta assim ¿a que te dedicas? 

Muito embora a ideia seja saber da ocupação do outro, passei um tempão pensando nisso, no dedicar-se. Não tô aqui discutindo tradução, tô apenas pensando no quanto é mais simpático e até mais poético pensar nas mesmas perguntas quando elas recebem outras roupas, outras palavras. O caminho que o pensamento faz na nossa cabeça é outro. A que eu me dedico, onde lanço meu tempo, onde coloco o mínimo de paixão no que faço. Hoje me dedico a ler, escrever, pesquisar e por mais que de vez em quando me entristeça ter que explicar e justificar isso a quem não vê sentido em "parar tudo para estudar", sou feliz por me dedicar a isso. Nem sempre é explícito aos olhos dos outros o que dá sentido às nossas vidas. Aliás... precisa ser?

Outra expressão que me deixou pensativa foi traços de personalidade. É assim que a gente diz aqui no Brasil quando queremos descrever alguém. As persistências, insistências e às vezes até teimosias comportamentais ganham nome de traço. Me incomoda. Um traço é coisa frágil, dá a impressão até que foi escrito com lápis grafite, bem fininho e trêmulo e a gente pode apagar com qualquer lado da borracha, que dá certo. Sem muito esforço, a folha que abrigou o traço volta à brancura.

Em espanhol, se fala rasgo de personalidade. Por ter no meu repertório a bagagem de um rasgão (da língua portuguesa) eu achei tão intenso quando ouvi isso que estava distraída anotando as coisas no caderno e de supetão levantei o rosto, como quem ouve um barulho e não uma palavra. Estávamos na aula e o professor pediu pra falas dos rasgos de personalidad. Achei bonito isso, cortante, fundo, estrondoso feito um trovão. Gostei do passeio mental que diz, de pensar que carregamos (todos!) alguma coisa que sai rasgando tudo, torando a gente por dentro, indisfarçável, como que uma cicatriz.

Remendar o que se rasga dá mais trabalho. Nem imitar um rasgo é possível, cada um de nós ao partir um papel ao meio vai imprimir nas mãos forças e direções muito próprias. Um pedaço pode sair maior que outro. Alguns dobram cuidadosamente e lambem o papel antes de partir, buscando um corte reto. Outros apenas se enfurecem e despedaçam tudo, impacientes. Falar dos rasgões é como se incomodar por estar dentro de uma loja de tecidos e ouvir as tramas do pano se torando todas com os puxões dados pelas mãos dos vendedores apressados. É travar a mandíbula de incômodo.

Um rasgão é mais original e mais difícil de domar do que um traço, um rabisco. Falar dos nossos tracinhos de personalidade é disfarçar. Se pode até observar os tracinhos de alguém e tentar emular. Você pode sair juntando um tracinho de música ali, um risquinho de livro acolá mas você não é capaz de conhecer os rasgos-estragos que aqueles trechos de música ou livros fazem mover dentro da pessoa de quem você catou pedaços. Meu apreço mesmo é pelo rombo. Me encanta gente funda de abismos.  Se a aula fosse agora e o professor me perguntasse ¿A que te dedicas? certamente eu diria que a mis rasgos. 

E você deveria ocupar-se dos seus também :) 

Quando eu era criança assim como eu achava óbvio que existisse pé de macarrão, também achava que era uma regra da vida que toda criança tivesse avós. Assim, tudo bem encaixado na normalidade: eu chego da escola, almoço com as entidades “pai e mãe” e aos domingos, os almoços são na casa dos meus avós. Os que moram perto ou os que moram em outra cidade. Não importa. Eles existem e estão lá como uma instituição e devemos gostar deles porque sim, devemos acreditar na existência deles com a mesma obviedade que acordamos todo dia e temos a certeza de que terá um céu sobre as nossas cabeças.

Quando somos crianças muitas coisas são óbvias: álcool líquido na minha casa era um item tão urgente como eram os sabonetes, pois morar perto do mato (um quase sítio) era ter a visita de caranguejeiras. E tocar fogo nas caranguejeiras e vê-las chiando e estatelando entre as chamas era óbvio, como era óbvio que me gritassem e dessem uma tapinha no meu joelho quando eu sentava de perna aberta. Era óbvio que me chamassem de “doidinha” porque eu gostava de falar, dançar, pular, cantar, escrever e brincar de ser apresentadora de televisão. Como tudo que fazem quando tem preguiça de pensar, os adultos encurtam subjetividades, fazem atalhos mentais. Essas coisas óbvias... que de tão óbvias caducam e são substituídas por outras mais óbvias ainda.

Num domingo de junho de 2020 eu acordei e não existia nenhum dos meus avôs ou avós respirando. Todos enterrados, cada um no seu tempo: uns resistindo na UTI, outros sem pronunciar a palavra “câncer” por temer até o som da coisa ruim. Com o susto dessa ideia, chorei um pouquinho mastigando a notícia da partida do último deles, vovô Leonardo. A família toda repetia o discurso do "descansou", “estava muito fraquinho” e eu também, pra encurtar a conversa... mas eu sabia: vovô Leonardo foi, dos meus avós, o que escolheu descansar. Ele estava triste, parou de comer e foi isso. Foi documentando a vida deixando recados por entre os livros dele, acho que em protesto. Meus avós foram as primeiras pessoas que me deram a dimensão de que seres humanos podem ser bons e ruins ao mesmo tempo. Notei isso primeiro neles e só depois tive coragem de encontrar a mesma coisa nos meus pais e, finalmente, em mim.

Vovô Zuza por exemplo era extremamente bruto no trato com pessoas adultas em geral, mas nunca vi tanta ternura ao abraçar vacas, cavalos e bebês. Eram tipo seres místicos pra ele! Vovó Cleudes e Vovó Irene, por mais que jurassem de pés juntos que amava igualmente todos os netos, sabíamos que sim: os presentes e os tempos de visitas em cada casa eram diferentes. Vovô Leonardo era tido como ignorante e era... nas respostas dadas ao povo, nas suas brigas com Deus e na chamação de palavrões de todos os tipos. Adorava invocar Satanás pra provocar minha avó, evangélica de saia composta e bíblia debaixo do sovaco. Mas dos meus avós era o único que ouvia música clássica e tinha coleção de livros.

Quando pequena eu assistia isso e era uma confusão na minha cabeça: como podem eles ser engraçados e ao mesmo tempo tristes? Como podiam ser tão contraditórios? Faço esse monte de perguntas porque delas meu juízo está cheio e essa mania de colocar interrogação no que falo (e faço) foi recentemente notada pela minha orientadora do doutorado, que sinalizou inúmeras vezes a presença das interrogações no meu texto e me aconselhou, muito sabiamente, a não esquecer qual era a pergunta principal da minha tese. Tenho dificuldade de fazer só uma pergunta. Nem sei qual é a minha pergunta principal dessas coisas de infância. E se os nossos pais estavam nos usando como escudos para uma relação falida que eles mesmos tiveram com os próprios pais? E se os netos fossem (de vez em quando) tipo um arremedo de perebas?

Vovô Zuza abraçava os animais no sítio mas almoçava as galinhas que corriam no terreiro. E digo mais, vovó Irene era partner no assassinato das bichinhas. Um crec-crec no pescoço e duas passadas de faca amolada e os pés alegres que ciscavam na terra estavam imóveis. Meu pai ia almoçar essa mesma galinha. E minha mãe... e eu, enguiando e sentindo a carne branca virar bucha na minha boca. Que raiva da morte da galinha! Que raiva de repetir os costumes sem ter a coragem de dizer que eu só queria comer pirão com arroz.

Vovó Irene rezava que só mas era fofoqueira e maledicente que só a mulesta (desculpa, mulher, mas morrer não nos torna santos). Adorava fazer do corpo um museu de doenças, exibia o vermelhão na perna como um troféu... mas também era ela que, rezadeira requisitada no bairro inteiro, passava aqueles galhos de planta na gente rezando todo tipo de ave-nosso-pai-maria e ao fim, nos desejava o que? Saúde! Muita saúde, que era a maior riqueza que uma pessoa poderia ter (mesmo que disso ela se orgulhasse de ser pobre, como que para ganhar a pena e atenção de todos).

Depois foi inevitável identificar as cicatrizes entre meus pais e os pais e mães deles, ouvindo como havia pequenos machucões. Descobrir isso foi fácil, especialmente pra mim, curiosa desde girina: lá do quarto eu prestava muita atenção naquelas conversas de adulto que estão ficando exaltadas e reverberando com a ajuda dos azulejos da cozinha. Vozes que vão amufinando e enfraquecendo quando a gente vai chegando se fingindo de môca, pegando o copo e caminhando até o filtro d'água. Nem dois dedinho de água a gente coloca no copo, molha o bico só pra justificar a farsa fofocal. As falas vão se dissipando e fica só aquele ar de fofoca inacabada que depois vai ser retomada pelos nossos pais.

Fico pensando: quais os arranhões entre meus pais e eu? E entre minhas irmãs e eu? E entre o mundo e eu? Vou me fazer de doida... ou melhor, "doidinha". Vou seguir o conselho da minha orientadora e focar na pergunta principal dessa pesquisa-de-mim (nem de longe acadêmica e na verdade muito que besta). E a pergunta é: que faço eu com tanta pereba e arranhão?

Vocês realmente acham que eu me debandaria pra Espanha pra não abanar um leque, me entupir de paella, ver flamenco e beber tinto de verano até trupicar na calçada? Tem até cabimento. Uma das coisas que aproveitei muito quando estive na Espanha foi a facilidade em viajar, pois algumas das passagens para ir e voltar até as cidades um pouco mais distantes de Madri (onde eu estava) às vezes custavam bem menos do que fazer certos passeios turísticos por lá. Em alguns museus você paga de 15 a 20 € o ticket de entrada ou se for a um restaurante de rua chega a pagar em torno de 25 €  por uma paella para servir dias pessoas. Pois bem, esse foi o valor médio de uma passagem de ida até Sevilha (viagem feita em julho de 2019, com preços variando de acordo com o horário escolhido). No caso eu fui com a empresa Socibus, saindo da Estación Sur.


Eu e uma colega (que conheci em Madri e estava hospedada no mesmo Airbnb que eu) pegamos o ônibus da meia-noite (para aproveitar o trajeto para dormir) e por volta das 6h da manhã estávamos chegando em Sevilha. Na hora de usar ônibus, prestar muita atenção na estação e atentar para o fato de que nem sempre o seu destino aparece no painel do ônibus! O nosso, por exemplo, era para Huelva e faria uma parada antes em Sevilha, então o medo de "passar direto" era grande. Rolou confusão pra embarcar e nisso não perdeu em nada para as correrias e atrasos nas rodoviárias do Brasil, as portas de embarque são modificadas com frequência e é preciso estar o tempo todo de olho no painel de horários. Mas depois que embarquei, tudo certo e a viagem foi tranquila.


Descemos na estação San Bernardo, era bem cedinho de lá pegamos o ônibus C4 até o hostel, que não recomendo muito não, tá? Ficamos no Catedral Hostel One (literalmente bem pertinho da Catedral, a localização é ótima!). Paguei  29 euros (quarto misto e oferecem cadeado), banheiros compartilhados e café e janta eles oferecem gratuitamente. Os pontos negativos: pra ligar o ar tem que ir lá na recepção pedir, e no meu caso o quarto onde eu estava ficava do outro lado da rua (o hostel é dividido em dois prédios). Se o negócio é economizar, vale a pena, mas não ganhou meu coração, é uma hospedagem apenas funcional. E só. Estrutura mediana e o quarto onde eu dormi tava com um cheirinho de mofado.


Como nós só tínhamos um final de semana, fizemos um roteiro "curto e grosso", indo pelos principais pontos turísticos (e conscientes de que seria impossível visitar tudo). Havia a opção de city tour e custava em média 20 € mas eu sou adepta dos programas baratos, que no caso é: entrar no ônibus, dar o circular e ver absolutamente as mesmas coisas pagando 1,40 € e sem ter um montão de turistas falando mais alto do que o guia, preocupados muito mais em fotografar os lugares do que propriamente ver e aprender sobre eles (tô ficando velha e chata!), então foi isso o que fiz. Inclusive é uma das primeiras coisas que faço quando chego num lugar novo, pra ter uma ideia geral da cidade e aprender a me localizar.


Visitei a cidade no verão e sim, faz muito calor mesmo... mas nada que um tinto de verano não resolva. Na praça onde fica a Catedral havia muitas charretes e isso foi bacana pois dava um ar "de outro tempo" e de outro ritmo à Sevilha, sabe? Especialmente à noite. Pelo menos no centro histórico da cidade, não tem aquela agitação e correria como é em Madri, é outro compasso, outra atmosfera, crianças correndo pelas ruas, gente comendo nas calçadas, artistas de rua (tudo bem ao estilo pré-pandemia COVID-19, tá? Ô, saudade). Sobre os demais passeios: não fiz muita questão de visitar a famosa Plaza de Toros (só passei na frente) e confesso que queria ter ido ao Mercado de Triana mas não deu tempo.


Ao visitar as Setas de Sevilla (Metropol Parasol) confesso que a impressão que eu tive foi a mesma do Museu do Amanhã, no Rio de Janeiro: muito legal, muito bonito e... só. Paga € 3 pra entrar e a única coisa que realmente me surpreendeu foi que você ganha um postal e uma bebida (cerveja, refrigerante, água ou um tinto de verano). Falam da vista mas não achei nada excepcional (posso estar sendo rabugenta? Sim, hahaha).


Um lugar que ficou ainda mais conhecido em Sevilha foi o Real Alcazar, isso porque o lugar (que é encantador de uma ponta à outra) serviu de set de filmagens para a série Game of Thrones. Para entrar no Real Alcazar de Sevilla é bom saber que as filas se formam a partir das 9h e de 9h30 abrem os portões. Em julho de 2019 a entrada custava 11 €. Iniciamos a nossa visita assim que abriram os portões e ficamos lá até o meio-dia, mais ou menos.  É lá que fica a famosa casa de banho de Maria Padilha, figura histórica (por ter sido a amante do rei Dom Pedro de Castela) e conhecida por seus feitiços de amor, bem mansa.


Um lugar bem interessante de se visitar é o Museo del Baile Flamenco. A entrada custou 19 €  (preço de estudante, a inteira é 26 €) e além da visitação você assiste a uma apresentação de Flamenco. Foi bem emocionante e achei a atração de lá bem mais empolgante e enérgico do que o que eu assisti em Granada. Um plus foi: a colega que viajava comigo não apenas dança como é professora de flamenco então ela me explicou um montão de detalhes durante a apresentação, foi rico!


Um dos lugares que mais reúne turistas e é um verdadeiro prato cheio para fotos é a Plaza de España, onde tem um pavilhão de azulejos com nomes e mapas das províncias da Espanha. É também um bom lugar pra comprar os abanicos (leques) e regalitos (presentes, lembrancinhas). Uma coisa que comprei por lá também foram louças (dessas de colocar petiscos) e sabonetes artesanais (bem aleatório, né? Mas eram bem diferentes).

Em resumo (bem resumo mesmo!) é isso e a vontade de voltar é grande. 💖

Imagem retirada do site oficial do metrô